В пятнадцать сорок пять
Душа его рождалась.
Истерзанная мать
Натужно улыбалась.
А он кричал, кричал
Истошно из пелёнок.
Никто тогда не знал,
Что это за ребёнок?
Кто знал, что он поэт,
И Тайне прикоснётся.
Лишь через много лет
Он утром им проснётся.
Кто верил, что он мог
Слагать слова в приметы,
Из тысячи дорог
Смел выбрать только эту.
Кто видел, что за путь
Поэту уготован.
Крест в кровь вминался в грудь
Но с ним рождалось Слово.
Я видел, верил, знал,
как мне всё нужно это.
И всуе поминал,
Что трудно быть поэтом.
Отложена тетрадь
Я вновь проверил время
И понял, кто мог знать.
Лишь Бог, Свободы бремя
Мне дали дар писать
В пятнадцать сорок пять
В 15 : 45...