Поэты умрут. Но должны оставаться живыми.
Ведь в желтых тетрадях всё слышатся их
голоса.
Поэты уйдут,проклиная великое имя.
Их горькую жизнь не касались, увы, чудеса.
Мгновений полёт. И струна бытия оборвалась.
Пронзительно взвизгнув, куда-то исчезла впотьмах.
И вдруг оказалось, что многим тогда показалось,
Что мысли поэта порочно погрязли в грехах.
Ну, ладно, в стихах вы найдёте постылые речи,
Безжалостный слог, колкий мат и чуть чуточку зла.
Вам, видимо,что-то не нравится в меткой картечи.
Поэт ведь не врёт, раздеваясь в строках до гола.
Прокисшая мгла, два пера и немного прищура,
Да крест за душой – вот богатство сего смельчака.
Простите его, что он жизнь называл только дурой.
За то, что она не терпела его – дурака.
Поэт всё искал безнадежно на душах и лицах,
Не веря тому,что достоин об этом писать.
Поэт замечает лишь то, что не может не сбыться.
Отлита печать, но он не способен смолчать.
Не жалко распять,жалко с даром таким расставаться.
Но больно в висках: третий день на воде не живой.
А может быть встать, попытаться ещё раз признаться?
Но Смерть зазывает уйти навсегда на покой.
Поэт, ты постой. Не наделай худого, не надо.
Кто знает, не зря так страдают под толщами бед.
Даст Бог, завершишь семь кругов беспокойного лада
И в ком-то оставишь свой Вечный и пламенный след.
Вот, умер поэт… Еле-еле отпеть хоть успели.
Собралася пьянка на год, а может на два.
Очухавшись, вспомнить поэта мы так не сумели.
Выходит, по-своему смерть и в чем-то права.
Пустые слова! В них лишь блики от прежнего ада,
В котором поэт задыхался от жути земной.
Обидно, пройдя семь кругов беспокойного лада,
Поэт, разбежавшись, не смог долететь на восьмой.